伊纽瓦劳动营

这些穿皮鞋的小混蛋耀武扬威。

    奥尔加围着树走了一圈，勉强找到一个还算干燥的地方盘腿坐下。“妈的！”她痛呼一声，“这该死的天气，简直像个刮刀。”

    彼得罗夫凑过去一看，原来是她的手被冻裂了，血黏在步枪上，扯下了一层皮。他轻车熟路掏出手帕缠在奥尔加的伤口上，“碰金属得戴手套，你爸没教你么？”

    “别把他扯进来，”奥尔加嘶嘶的倒抽冷气，抱怨道，“我从没来过这么北的地方，早上起来时身上一点热气都没，尿都尿不出。”

    “习惯就好。”彼得罗夫漫不经心地敷衍道，这是他的故乡，他生活了三十多年的地方，连战争都没叫他离开伊纽瓦半步。

    “你们，对，过来，”他招呼那三个埋头苦干的战俘，“你们也得缠点布料。”

    奥尔加递来一枝放在木盒子里的香烟，是彼得罗夫从没见过的牌子。“尝尝，”她叼着香烟微笑，牙齿在惨白的晨光里熠熠生光。

    彼得罗夫把香烟别在帽子上，将绿色的软帆布递给他们，高大的卡扎罗斯人弯下腰，低声嘟囔着什么，彼得罗夫听不清楚，但他倾向于认为是感谢的话。“你们可以休息一下。”他说。

    “很不错吧。”奥尔加吸了吸鼻子，毫不掩饰地打量站在远处的战俘。

    “确实是好烟。”彼得罗夫假装没有听懂。

    “确实，”她弹了弹烟灰，直勾勾地盯着刚被扇了一耳光的男人，“他的头发可真是亮的刺眼，像个海报明星。”

    没等彼得罗夫说什么，她敏捷地站起身，迅速将烟抽完后随手弹落在泥浆里，然后大步走过去。俘虏们变了脸色，停止窸窣讨论，阴沉戒备的望着她。

    “名字。”奥尔