诗词朗诵赛,同学们像一排鸢尾

两两聊着刚才的诗，讨论哪个人念得最好，哪个词最让人泪目。

    没有人注意到她走得比平时更慢，呼吸比平时更轻。

    她妈妈昨天在医院里陪她输完最后一瓶吊针。舒云子从小不喜欢针，小时候看到针头就会哭，可这几年她已经能一边输液一边翻书了。

    她妈妈却哭了。

    她哭着说：“云子，你来月经了，你都发育成大姑娘了，怎么医生还说你最多也就活个十八岁？”

    “你明明小时候，他们说你活不过十六周岁，现在不过是说你能活十八加减六个月……那你下个月就十七了，女儿啊，你说妈妈还怎么撑得住……”

    舒云子那时候没哭，她只是靠在病床上看着窗外，那时阳光淡得像一层水，她轻轻地把手放在腹部上方，隔着医院单薄的病服，安静地感受体内的疼。

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    她想，这也算是活着的证明，因为她的身体在用自己的方式告诉她：你还有权利成为一个完整的、正在发育的女孩。

    哪怕这个权利只属于你短暂的几年，哪怕疼得像被什么从骨头里抽出来一样。

    舒云子站在操场边的通道口，捂着肚子，停了一会儿，风吹起她鬓边的发丝，她没躲，也没伸手去理。

    阳光被高台拉出长长的影子，她站在那影子的边缘，像是从极深的光里走出来的幽影。

    舒云子没有悲伤，只是安静地痛着。这是属于她的、只有她自己知道的寂静时刻。

    她不想被谁看到…

    ——可如果那个人是江泊野就好了。

    但舒云子没有回头，也没有去找他。她只是慢慢地，一步一步，走向学校后方那条树荫深